"Черный"
Мы в автобусе. Нам с ней выходить на следующей остановке. И сделав шаг к дверям, я вижу его. Он в черной куртке, напротив меня, неотесанный. Казалось бы, такое стандартное быдло. И ситуация стандартная - ругань в общественном транспорте.
Я стараюсь не обращать внимания на него до тех пор, пока вокруг не слышатся вскрики. Поворачиваю голову. В его руках оружие. Пистолет. Черная рукоятка, серый ствол. Я училась стрелять из похожего когда-то.
Он грозит кому-то сидящему в конце автобуса. Я замираю, вот так, обернувшись, рассматривая его в деталях. Я думаю, - может быть, он за мной пришел? Но я не одна, черт возьми, почему сейчас?
Я вдруг ощущаю, как она пытается заставить меня сделать шаг назад, буквально пиная в правую ногу. Ничего не говоря, но мысленно вопя в затылок - Даша, отойди, да отойди же!
Я не вижу ее, но чувствую - напрягшиеся скулы, холодное состояние боевой готовности, ей кажется, она все просчитала. Подожди.. не все так просто.
Слышится выстрел. Оглушающий. Он убивает кого-то, направив оружие в висок. Я мгновенно разворачиваюсь к нему лицом, удерживая ее за спиной. Да стой же, - думаю я, пока она пытается оттянуть меня за локоть, не понимая почему подставляюсь. Думая верно, что по глупости. Но она не знает... Я слышу ход его мыслей - он хочет сейчас развернуться и выстрелить. Я думаю: "Я знаю это оружие. Сейчас, если пуля войдет мне в грудь, не сможет пройти насквозь, тебя не зацепит. Так должно быть. Я, не ты. Да стой же, не дергайся, блин!"
Выстрел. Я зажмуриваюсь. Автобус останавливается, двери открываются, он исчезает. Рядом с нами двери тоже открыты. Ноги подкашиваются. Почему ноги подкашиваются? Задыхаюсь, оседаю спиной назад, по открытой двери автобуса. Вкус крови, противно соленый. Пуля вошла в грудь. Агония. Снова полный букет переживания смерти. Меня скоро не будет.
Стоп. Меня нет, но где она? Сработал ли план? Куда же делось ощущение холодного бойца за спиной? Внезапно чувствую ее панику. Накрывая своей, прижимает мне ладонь к груди, пальцы дрожат. Я захлебываюсь кровью. "Держи. Не отпускай. Крепче, я тебе говорю, все будет нормально.. Только держи". Голос срывается. Впервые пожалуй, я вижу как ей страшно. - Нормально, малыш. - Хочу прошептать, но получается какой-то клокот. "Не важно, - думаю я.- Ты отойдешь. Меня нет, не тебя".
Последний вздох. Я просыпаюсь.
Двадцать минут держу голову под холодной водой. Это всего лишь сон.