Я же - кровь от крови огня.
Мельница.
Мельница.
Что там, на той стороне моста?
Насмотрелась на сборище людей и только теперь заметила, как сразу бросается в глаза, то, чего у них еще нет, либо уже утеряно. Они даже смотрят друг на друга иначе - эти странные люди, которые то ли давно превратились в чужих, то ли никогда и не были родными, несмотря на быт-дети-семья-все-дела. И если вот так - то лучше пусть я навсегда останусь двадцатидвухлетней, не отводящей взгляда от безумно красивой девушки, случайно наступившей на ногу.
Постой же, я остановлю тебя за руку. Ты напоминаешь мне ту, что люблю. Посмотри на всех них. Что ты видишь? Невесту в белом платье, жениха с бабочкой? Веселый праздник? Посмотри на них. Я вижу две полуразваленные семьи, я вижу людей, которые так и не научились быть вместе, я вижу, что и у этих двоих нет еще того самого главного. Вижу, что вокруг одни сплошные упреки и долженствования, и ни капли свободы, которую на самом деле можно приобрести, когда ты с кем-то.
Хотя, кто сказал, что это всем нужно? Чтобы было кому подкинуть дров в камин, когда обессилят. Чтобы зимой знать, что подхватят, если поскользнешься. По-настоящему подхватят, а не с упреками-долженствованием-обвинениями и выставлением ценников. И чтобы это не по пространственно-временному признаку организовывалось, когда "свой" это тот с кем удобно.
Кто вообще сказал, что можно сразу вот так понять - кто перед тобой, "свой" или проходящий? Никто не предупреждал заранее, что прежде, чем понять это, нужно пережить с этим "своим" все времена года. Когда лето - все готовы разбрасываться громкими словами. Зимой они оставят тебя первыми. Но знаешь, у этих "своих", всегда двойная подложка в ощущениях. Ты посмотришь на меня и спросишь, как это. Я закажу нам еще кофе. Я расскажу тебе, что они носят сотни масок, на которые ты ведёшься, сознательно или нет. Но это не важно. Важен тот материал, который они прячут в себе, играя словами, заворачивая все, что нужно скрыть, в приемлемую обертку. Ты уже назвала их "своими" летом, ты уже доверила им, раздала им пару ключей. Они точно знают, что, когда и как нужно сделать или сказать. Какими именно нужно стать для тебя.
Ты будешь пить свой кофе с молоком и слушать. А я расскажу тебе историю, которую описал Киплинг в своих стихах. Как одна Богиня хотела обмануть одного Бога и укрыла на своей груди кузнечика. Богиня думала, что Бог не должен был его заметить, но ничего не ушло от чистого взгляда.
Девочка моя, я хочу, чтобы ты смотрела внимательнее. Я хочу, чтобы ты видела, не то, что в словах, но что за словами. Я хочу, чтобы ты научилась чувствовать детали, это убережет тебя. Ведь именно детали этот "свой" человек, которому "можно доверять", никогда не научится контролировать.
Со временем, тебе не нужно будет даже говорить с ним - не за чем. Ты, как и я, будешь сидеть в двух метрах от него и ощущать. И то, что он сознательно наводит. И то, как на него реагируют. Но главное, то, что внутри на самом деле. Самое ТО, что он пытается скрыть. Если ты захочешь, ты сможешь добраться до самого его дна. Может быть, после этого как я - еле-еле устоишь от желания проблеваться прямо там, не отходя от кассы.
Просто знай... Кто бы подо что не косил, есть те - у кого всё ужасающе отвратительно расходится с тем, что они пытаются навести. Настолько, что ты, порою, будешь желать забыть то, что узнала. Потому что ты будешь знать то, чего не знают о нем другие. То, во что они по незнанию верят, в это красивое личико Дориана Грея, который прячет внутри свой уродский портрет. И степень отврата в этот момент зашкалит, о да. Именно поэтому на каждое их слово ты будешь хотеть разорвать глотку криком: да открой же глаза, в конце концов, куда надо смотреть, чтобы не видеть очевидное. Помни. Это очевидное - очевидное лишь для тебя. Потому что ты-то о себе знаешь, что внутри носишь. Как каждый день бьешься за самое важное, и как подставляясь - защищаешь. Очевидное - лишь для тебя, ведь ты видела, что на дне.
Ты вздохнешь. Твои красивые серо-зеленые глаза станут уставшими. Ты подумаешь - как же многого это стоит. Что возможно проще всегда верить в верхнюю подложку. И только в нее. Я усмехнусь. Просто я уже на той стороне моста... Ты спросишь - что там? почему? Мне покажется, что в твоем голосе я слышу ее нотки. Что там, на той стороне моста? Почему ты здесь?
Я на секунду закрою глаза.
На той стороне моста - мое новое лето. Как будто там могло быть что-то другое.
Ты усмехнешься. Ты знаешь, что я тоже храню секреты внутри. Детали. И тебе откроется их суть.
Тихо-тихо, еле слышно, один человек спросит меня:
- Ну а ты? хотела бы забыть последние полгода?
- Нет. Несмотря ни на что, - отвечу.
И только к вечеру пойму почему.
Потому что я все же смогла перейти этот мост.
Все же смогла. Осталось только дождаться.