маленький мальчик не может ходить,
но прыгать - не плохо.
выводы вперемешку с прошлымВ открытой форточке кусок черного неба. Весна. Мне мало воздуха.
Нужно просто выйти. Воздух из форточки просто не забивается, невозможно вдохнуть. Давлюсь сухим кашлем.
Затяжку бы, с ней вдыхаешь насильно.
На фоне сознания почему-то вдруг всплывает голос тренера, объявляющего: "Готовы? Спарринг!".
Тело работает как-то отдельно, генерируя комбинацию. Ошибка. Она быстрее, ловчее, три года против моих трех месяцев. Уговор - по печени не бить, но ей правила не писаны, она хочет уничтожить единственного, кто решился выйти против. Сволочь. Отшатнуться, противный соленый привкус во рту, прямо как сейчас, когда я стою на раздолбанной кухне в квартире где-то на другом конце города. Человек рядом садится на табуретку и обнимает за ноги. Виновато как-то.
- Нууу...эй, тебе не холодно?
- Нет, я специально к форточке пришла. - Ответить, нажимая на каждое слово.
- Короче, я пошел, сейчас все решим.
Остановить за руку. Не надо. Начинает рассказывать что-то, объясняться, виновато подбирает слова, все в одну кашу.
"Выходи!" - кричит тренер в восспоминаниях. Черт и правда, достаточно просто выйти из круга, сесть на пол, отдышаться, подождать партнера с бутылкой воды, отплеваться от противного соленого привкуса. Достаточно просто выйти. Через боль распрямиться, посмотреть ей в глаза. Злобные, долго смотреть, пристально. Отводит взгляд. Вот оно! Три года против трех месяцев, думаешь выйду? Хрен. Дышать становится легче, первый болевой шок отступает, красные пятна светлеют.
- Эй, откройте форточку. - Блондинка заходит в кухню. Что-то говорит, и ретируется, по ощущениям - она думает, что нас надо вдвоем оставить. Но нас тут скорее трое. Просто она третьего не видит.
- Ну понимаешь... - человек рядом обнимает. И снова выдает серию оправданий за не-им-сотворенную-хрень. Ответить коротко.
- Мне нужно позвонить.
- Так а что она тебе скажет? - и в голосе такое..мол, ну дура ты, дура, ничего же не будет...Он жалеет меня что ли?.. Прям как в том круге. "Выходи!" - тренер встает, его фигура вырисовывается за ее спиной, пока она делает подскок и замахивается. "Даша, руки! Руки подыми!" - кричит тренер. Ой, черт, и правда что. Удар-блок-удар. Второй сильнее первого, за ним - комбинация, отбиваюсь.
На самом деле, я сейчас в кухне, смотрю сквозь человека напротив. Что он вообще знает, чтоб пороть всю эту хрень?.. Разозлиться.
- Ребята, пошли к нам. - Темноглазый мальчик входит в кухню, я отворачиваюсь.
- Ага, сейчас.
- У тебя есть продуктовый магазин рядом?
- Давай я провожу. - Темноглазый как сканер, сечет ссссобака.
- Не надо. - Отмахнуться и забрать пачку спичек со стола, мальчик подымает ладони картинно и выходит.
- Ну ты это, возвращайся. - Жалеющий тон в спину.
- Угу. - Кивнуть, но он же знает прекрасно, что не вернусь.
Выйти на воздух, вдохнуть. Наконец-то проходит. Дойти до магазина быстрым шагом, расплатиться, сесть во дворе, закурить.
А там, на фоне, удар за ударом."Стоп!!!" - тренер останавливает спарринг, заметив, что она снова целится в печень. Вытаскивает ее из круга за шиворот, как-то позорно даже. "Фуууу" - кричат ребята в круге. Ее отчитывают и удаляют до конца тренировки.
Там, в другом времени, я подымаю глаза, ночные звезды, ветер весенний.
Разбежка 10 лет. А трясет также.
- Неужели все опять разрушается, а? - прошептать. Спичка чиркает и шипит, потрескивая. "Руки! Руки подыми!".
Не успеваю нажать на трубку для исходящего вызова, на экране - входящий. Ну, погнали. Ответить._____________
Не зря.
@темы:
Пройденное,
Заметки на паркете