leave a light
a light on
|Coldplay - Midnight|
НаутроА наутро мир не развалился. Как и я вместе с ним.
Его теперь можно даже описать словами. Но больше хочется молчать о нем.
А на утро непривычное, казалось, уже безвозвратно утерянное состояние.
И следующее за ним, весеннее "чего бы намутить!".
Странно слушать ассоциированную с влюбленностью песню... ощущения вспоминаются, но как-то по-другому.
Закрываешь глаза - дорога, фонари, маршрутка, запах дождя и соснового бора. Я здесь?.. Я ли? Или кто-то другой, вместо меня? Кто-то, кто вернулся за тем брошенным пасмурным ноябрьским днем. Кто-то, кто пошел собирать по частям того, кто разваливался весь декабрь. Кто-то, кто спасал от зудящего разума сердце январскими днями. Кто-то, кто успел догнать февральского призрака - шатающегося, опустившего голову, бредущего по заледеневшему проспекту на предполагаемый свет впереди. Кто-то, кто вернул в карман потерянный осенний каштан, некогда подобранный по дороге - на память. Кто-то, кто дошел до предела, но потом смог встать и сделать еще один шаг. Кто-то, кто разбивался об острые камни и выл, но смог сохранить живое - кто-то... но не я. Потому что я все еще не до конца верю, что не сплю, и что жива не гипотетически, а практически. Ибо боль - уже привычна, нежность - почти забыта. Будто любимый взгляд - это какая-то глупая шутка - что тогда, что теперь. Будто резко выходишь на свет из бесконечно темного тоннеля. Будто, мне нужны какие-то очень веские подтверждения того, что я-таки вышла, чтобы не перестраховываться на случай "и все-таки нет", чтобы поверить и перестать осторожничать, ступая.
______________________________Трек повторяется снова. Все же ночи в воспоминаниях до странного четкие.
Человеки обычно помнят первые ночи? Не знаю. Я помню.
Тишина. Свет погашен. Блики на потолке. Очертания предметов. Запах травы, чая, кухни.
Сегодня ночью - тоже дождь. Центром расклада 17 аркан, расплывающийся в слишком тусклом свете лампы.
Асфальт как и
тогда, мокрый - ступай осторожнее, дыши медленнее.
Если это правда не сон и не шутка, придешь. Столько раз - мысленно - приходишь.
Смысл же не в том, чтобы не проживать это заново, а в том,
чтобы проживать и все равно идти.Ты ведь прекрасно знаешь зачем.
П.С. Медальон носи