понедельник, 22 февраля 2016
И никто не знает, где заканчиваются тела,
кто проникает кому в глубину души…
Я могла бы представить,
что однажды не умерла, и остаться жить.
Но по-прежнему мы разбросаны по словам,
февраль спешит к последнему этажу.
Я мучительно хочу тебя целовать.
Поэтому ухожу.
Кот Басё
Дождя
Говорю и кликаю волшебную кнопочку на программке - хочется усилить и продолжить весеннюю грозу.
И не потому даже, что сама глашатай вечной весны и хранитель сокровенных тайн. Не потому, что после всех порывов говорить "четко, ясно с расстановкой", овладела мастерством поддержания пауз. Не потому, что душа после всего того яда, в котором ее купали, достигла парадоксального содержания в себе мира вместе с боевой одержимостью, подъема вместе с хождением по дну, горячегоо огня вместе ледяной водой, понимания бывшего когда-то давно родным Света с принявшей как дочь родную, Тьмой. Не поэтому... Потому что великого обоснуя здесь нет. Ни для грозы, ни для нас. Потому что он здесь не ночевал. Особенно по той части, что путь мой изначально начинавшийся как "влезть в это, чтобы понять тебя", пошел не по прямым арканам, а по обратным. И дошел до возможности оставить, не предавая. Ни на минуту. Даже мысленно. Забылся звук голоса, забылись глаза. Но не данное тебе слово. Есть тут обоснуй? Вряд ли.
Что до пути теперь...
Все познавать через темное. Все познавать через столкновение сторон. Балансировать на краю всех норм, всех правил, всех стратегий... И вдруг понять, что созданное моими руками забавно и настолько органично стало частью моего пространства, что могу влегкую назвать это произведение "домом, который построил лис".
Как-то мне сказали, что мало кому удается создать проект, что настолько ему не противоречит, насколько мне не противоречит мой. Как-то мне сказали оглянуться назад, чтоб увидеть, что все запускаемое у нас, ставит это мое колоссальное умение "служить и властвовать" во главу угла. Что все обвалится, смени я место дислокации на другой город или позицию по отношению к людям. Не знаю как оно будет, но Минск по-прежнему энергетически мертв для меня, а люди по-прежнему лишь часть всего происходящего. Часть общего паззла. Как бы красив он не был, он скорее карта дислокаций, полигонов, ловушек и арт.точек, разложенная на столе во времянке, чем акварельная картина над кроватью в спальне. И даже если порою кажется, что только на этом самом полигоне я и могу чувствовать себя дома. Даже если порой кажется, что уже позади последняя взорванная мина. Одновременно понимаю, это все - ни фига не точка внутреннего отсчета. Это всего лишь локация, которая задается под задачу. Не наоборот. И если мною верно будет задано направление, оно покатится и без меня. Как если бы локация достраивала сама себя, под задачи пришедших после.
Пришедшие после нас...разве видят они в грозе то, что видим мы. Разве чувствуют они ее так же глубоко, также пронзительно. Разве хотят они дождя... Проливающегося на нас беспощадно. Возможно.
Хочется продолжить грозу. Услышать ее. Как сливаются в ней предсказания нашего "вместе". Точно так, как во мне сливаются холодное и горячее, свет и тьма, будущее и прошедшее - сталкиваются и бегут ручейками-потоками настоящего. Слиться звуками. Грозой и громом весенними шептать тебе в зимнюю ночь.
Засыпай. Я рядом. Люблю
@темы:
Пройденное,
Пространства,
По следам лисицы,
Текущее